Е. Евтушенко
Людей неинтересных в мире нет,
Их судьбы - как истории планет.
У каждой все особое, свое,
И нет планет, похожих на нее.
А если кто-то незаметно жил -
И с этой незаметностью дружил,
Он интересен был среди людей
Самою незаметностью своей.
У каждого - свой тайный личный мир,
Есть в мире этом - самый лучший миг,
Есть в мире этом - самый страшный час,
Но это все неведомо для нас.
И если умирает человек,
С ним умирает первый его снег,
И первый поцелуй, и первый бой...
Все это забирает он с собой.
Да, остаются книги и мосты,
Машины и художников холсты,
Да, многому остаться суждено,
Но что-то ведь уходит все равно!
Таков закон безжалостной игры,
Не люди умирают, а миры.
Людей мы помним, грешных и земных,
А что мы знаем в сущности о них?
Что знаем мы про братьев, про друзей?
Что знаем о единственной своей?
И про отца родного своего
Мы, зная все, не знаем ничего.
Уходят люди... Их не возвратить.
Их тайные миры не возродить.
И каждый раз мне хочется опять
От этой невозвратности кричать.